LIBERACCIÓN

84 meses durmiendo al lado de ella. Soñándole al lado.

Un tiempo más grande que poco y más chico que mucho.

Más de 10 mil vueltas a su disco favorito de los Clash.

Sí, ella tenía hecho ese cálculo. Pasa que a veces, para sentirnos vivos, necesitamos sacar cuentas.

La cuestión es que esta mañana él la abrazó y le dijo: "No sé por qué pero de golpe no te quiero soltar. Me parece que hoy... hoy no me da lo mismo".

Es un dolor y un alivio cuando a algunos inconscientes se les da por mandarse a hablar así, tan contundentemente.

Dice Freud que todo bien.

MÓNADA

Qué será lo que hago acá, si lo que quiero es estar escuchando miradas que me queman.

Yo no lo entiendo.

Qué será lo que espero mientras me agito.

Qué será lo que soplo mientras me aferro.

Qué será lo que me desafía, lo que me husmea, lo que me arrastra.

Qué será lo que no es, lo que grita robusto y sugestivo, hasta volverse más real que esta vida.

VOLSER

Agoté aquel tiempo de billetes falsos y caperuzas de carne y hueso.

La asfixia me pisaba los talones. Compré aire. Aposté en falso. Pisé a perdedor.

Corrí en círculos en una kermesse de traiciones ajenas naturalizadas.

Me rifé en la credulidad. 

Me caí de la montaña rusa.

Ya me alejo de los huecos donde las piezas no encajan. Nazco en mi memoria. Crezco en la pasión.

En días alborotantes, no quiero escuchar de historias que empiezan por el principio o terminan por el final.

Si ya decidí que retroceder dos pasos no es regresar.

Si ya elegí que lo que lastima pasa.

Si ya entendí que las heridas quedan.

Si ya sentencié, ya mordí la verdad, ya me distraje de la mentira.


 

VOLOR

Besos blancos que de noche no se ven.

Yemas lejanas que hacen música sin fin.

Un segundo eterno vino a desatarnos.

Un pesar sospechado ayudó a redimir.

Abrir los poros y que se esfume

lo que el cuerpo estupefacto no quiere desacoplar.

Pasarle la carga al instinto del azar.
Hacerse un bollito. Fingir invisibilidad.

Te quise por distinto. Te deseo por real.

Hoy otra vez tuve ganas de tenerte,




(silencio)






y por eso te dejo ir.

ABUR

Tiene el equilibrio perjudicado.
Confiar en su memoria del tiempo y el espacio fue una mala opción.
No se puede bailar al ritmo de un espectador indiferente sin terminar con los músculos afligidos.

Ahora será un rato de quietud. Un ruido callado. Un nudo elongado.

Y después lo mismo de siempre.

Chantarse la sonrisa.
Trenzarse con la frustración.
Zarparle la lata.
Y moverse para no esfumar.

FINAL INCOMPLETO

Hay una dulce dificultad ubicada en el punto exacto en el que nos toca terminar algo que nunca empezó. Se trata de un llanto seco, ese que sucede cuando lo inesperado nos llena de miedo.

Nos estremecemos tanto ante lo que nos domina, que nos mitigamos en la costumbre. La tensión se corta porque no soporta enmudecer. Y también está la pasión, que nos azota con caricias, nos marca y nos lastima, nos enciende y nos incendia. Nos determina.

Hoy nos toca escondernos de la duda. Mañana quizás nos encuentre sin disfraz.

La sequía que deja la combustión de lo urgente no es para cualquiera.

SÍNTESIS

A ciertas consternaciones las arreglan los besos desesperados.
A otras las alivia la quietud más brutal.

Vivimos todos impacientes, sumergidos y agitados,
en esta dupla bestial.

LIMBO

Me pierdo en las ganas de hablar del desgarro.
En las ganas de romperte, de soñarte espesa encima.

Me encuentro en el hambre de callar lo evitado.
En el hambre de aliviarte, de salarte las heridas.

Me despierto en lo definitivo, me duermo en el temblor.
El temblor de una foto incontable y exquisitamente arrugada por el vicio.

Qué fatal y qué delicia eso que también llamamos vida. 
Aunque no se pueda dejar ver.

TEXTUAL

Anoche lloró hecha un bollo en un colchón. A veces le pasa. Tremendo follón.

Mientras se hundía en los resortes y las sábanas empapadas, en un viaje psicodélico de incertidumbre mal dosificada, se le cuajó un poco la vida. Otra vez.

Los sollozos mudos fueron un canto ritual, clamando por todos los soldados del desconsuelo: demonios, fantasmas blancos de amigos que fugaron, certezas, barro, rigor, y el abrazo en el oído del que siempre la encuentra para recordarle que no está sola.

El cliché de la tormenta que escampa la devuelve a la conmemoración de sus muchos muertos y de sus ningunos hijos, y adornando sus jirones se mete en la ruedita como un hámster sordo.

Lascivia y hastío. Flema y chucherías. Arcada y leche dulce. De ninguno de ellos podrá escapar jamás.

RESURRECCIÓN Y CUENTA NUEVA

Al fin y al cabo, el único que se muere de amor todos los días, es el tiempo.

Porque no todo lo que encontramos fue buscado.
Ni el presente atrofiado. Ni el futuro hambriento.

Nos postramos en lo incontenible.
Nos marchitamos cada noche.

La sorpresa nos duerme.
El apuro nos amaina.

El vacío es un reloj.
El antojo es eterno.

Las agujas son destiempo.
La alarma es en el pecho.

El golpe es en los sueños.
El insomnio es de esperar.

El cambio es un grito.
El desprecio es un borrón.

La cuenta que nació vieja nos obliga a sumar.
Y la esperanza es verde como nuestra inmadurez.

Negro profundo como una garganta que no puede cantar.
Impenetrable de silencio. Arañazo de insistencia.

Hay lujuria en el desgarro.

Y las probabilidades no encastran en nuestra desproporción.
Y nuestra deformidad sin aire.
Y nuestro llanto sin paño.
Y nuestro ombligo salvador.

Al fin y al cabo, el único que se muere de amor todos los días, es el tiempo.
Pero a la vida no le importa, porque lo único que salva al tiempo, es el amor.