Todas las mascaritas se borran al final del corso.
Los vistazos que calaron en aquel pseudomundo, vuelven a sus casas satisfechas, verdes de gravedad, rojas de inocencia.
A veces, casi nunca, pasa un distraído que las ve esfumarse detrás de algodones, risas de feria y deber cumplido.
Y se estaquea en ese segundo inesperado. Se le acalla la sangre.
Los restos de pintura caen al piso, en paz por haber contado su cuento y conscientes de que mañana volverán a desfilar.
El desprevenido, en cambio, se aleja con el peso del desencanto.
En la rueda del tiempo llega el silencio.
Y un éxodo de espejos busca lavar conciencias.
Hola a todos. Hoy la tortilla nos muestra este lado. Días de muchas caretas y poco carnaval.
