Palabras que vuelan como flechas, que dan justo en el blanco de mi punto débil.
Las presiento desde un tiempo en el que su murmullo agigantaba mis poros hambrientos. Cierto apetito feroz las llamaba como un dulce autocastigo.
Son voz que engendra miles.
Son risa que anuda dudas.
Son deseo que nace sabiéndose preso.
Es difícil caminar atravesando olor a flores muertas. Hay bellezas que son veneno.
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